Que ganas tengo de rojearme otra vez más. La luna, la luna, la luna. Luna sangre.
Me llamo herido y me como la nostalgia en los arándanos. Morados, tristes que están.
Tengo sed de cachondeo. Tengo hambre de la nieve. Me falta el alféizar del cotilleo.
La roca ancestral, las zapatillas ardientes y la paz olivar. Tablao, tablao, tablao. Tablao nejro.
Un dulce tortazo. La hostia y el chollo del chino. El reventón del metro. El morro de la lluvia.
El rajar de la fuente y el anhelo ancestral. Rojo mío, rojo nuestro, rojo tuyo.
